Qu'est ce
que vous voulez, on commençait à " chauffer " le
vieux Dodge 48 dès qu'on pouvait atteindre la "clutch
" du bout de notre botte. Et encore là, ce qui dépassait
au-dessus du siège, ça ne méritait peut-être pas tout à fait
de se faire appeler un chauffeur, ça… C'était tout au plus
un toupet avec une ou deux rides de front qui faisait bouger un
volant avec des mains invisibles en se guidant sur la tête des
arbres !Toujours est-il qu'un bon soir, en revenant des bleuets au " bouliot ", les gars, Gaby (au volant) et Gilles en avant, aperçoivent ti pas au loin dans le soir qui penche une lueur de soleil dansant comme un ostensoir dans un winshire de char.
"Qui est-ce qui peut ben se promener à c't'heure-là dans les beluets ?" lance Gilles, inquiet, qui, traumatisé de l'expérience, se mettra plus tard à conduire les autobus de reculons.
"Ce serait-ti pas Duperré, ça par hasard ?" relance Gaby, qui, lui, plutôt penchera plus tard pour conduire d'avant les hôpitaux et les centres d'accueil. Chacun ses goûts, me direz-vous.
Voyez-vous, Duperré, c'était la PP, la Police provinciale, le vil shérif, l'empêcheur de ramasser des bleuets pour payer ses petits cartables et ses petits crayons pour aller à l'école en septembre. Il arrêtait les bons (les enfants) et récompensait les méchants (toujours des adultes). Disons que, si vous voulez une image forte pour vous le représenter, le shérif de Nottingham pourrait faire l'affaire.
Or voici que le vieux Dodge, pour une raison qu'on n'arrive pas encore à expliquer, même aujourd'hui avec tout not'savoir, accepta ce jour-là de breaker. Breaker, oui ! Dans la boîte du pickup dodelinant son petit bonhomme de chemin vers la maison, le gentil chahut, qui accompagnait habituellement chaque bosse du chemin et chaque changement de vitesse, changea très abruptement d'échelle à l'échelle de Richter. En effet sept éléments bien connus et très appréciés des ramasseurs de bleuets venaient en un dixième de seconde de connaître une rapide permutation des places.
D'abord à votre droite, pesant pas plus de deux boîtes de bleuets chacun, deux ramasseux, deux petites choses toutes chaudes et bien vivantes, qui n'avaient pas demandé à naître, ni à n'être là. Deux enfants se tirant une langue bleue d'avoir mangé plus de bleuets qu'ils n'en avaient ramassés, deux êtres attachants qu'on lave encore à la débarbouillette à l'évier de la cuisine le soir, venaient d'effectuer une olympique roulade arrière jusqu'à en avant du camion: Mesdames et Messieurs, cul par dessus tête, Claude et Raynald.
À votre gauche, mais en même temps sur votre droite, pesant chacune son poids bien standard, cinq belles boîtes de bleuets, Mesdames et Messieurs, bien tassés les bleuets, bien propres, pas une feuille et pas un blanc là-dedans. De belles boîtes de bois, les coins bien aiguisés, accourues toutes seules, sans qu'on le leur demande, pour s'empiler avec patate pis pissaude dans le coin des ridelles d'en avant elles z'aussi.
On vire de bord !, lancent les deux grands en avant.
!?!!?! gémissent les deux petits mourons en arrière.
Ça fait longtemps qu'il veut nous attraper, dit la voix grêle de notre inquiétude, et quelqu'un a dû nous rapporter. Il a beau être à plus de 2 kilomètres de nous, on sait que c'est lui. On n'a pas de permis, pas d'immatriculation, pas l'âge, pas la taille, pas le droit! Que nos huit petits poignets pour recevoir les gros bracelets des méchants. Ça va en prison, ces criminels-là.
Y nous attrapera pas, juré, foi de Collard, crie un des Collard. Lequel???)
Les pneus crissent (juste eux qui avaient droit de dire ça !) et la transmission aussi (elle aussi avait le droit, elle avait eu la permission de papa le mécanicien qui veillait à ne pas trop y mettre de l'huile neuve, pour qu'elle chante haut et fort). Donc, suivons bien le mouvement : Gaby rebrousse chemin. Il n'y a qu'une issue possible : se sauver par la " grand ligne ", le vieux tracé de chemin de fer, puis le rang 7 jusqu'au village. On va le posséder, c'est certain. Impossible qu'y nous suive dans ce chemin-là.
Maman, n'écoute pas la suite. " Impossible " Attends, on te trouve des synonymes plus acceptables. " Irréalisable, utopique, invraisemblable, histoires de pêcheurs ? " Y a des mots comme ça qui sont impuissants à traduire la réalité. C'est probablement les mots qu'elles auraient pu dire si elles avaient été plus grandes pour dire de belles choses avec de grands yeux de tartes aux bleuets et des petits mots de pètes de soeurs, les deux petites boules vivantes, cognées, rossées, dardées, secouées, qui essayaient de suivre, de survivre, de s'accrocher, de conserver en vie pour le bonus final leurs petites vies d'enfants dans la vieille machine à boules 1948 détraquée, qui virait à gauche puis à droite, puis encore à gauche, puis encore… bis et vice versa, puis re-bis et versa vice, qui sautait sur la crête des bosses, brinquebalait, s'escrimait avec les aulnes, passant si près des cyprès que les tôles imitaient les pneus et la transmission dans leurs vilains mots. Essoufflant à raconter ? Essoufflant à vivre, vous voulez dire!
Sauvait qui pouvait donc. Et nous pûmes, maman ! Nous pûmes, Mesdames et Messieurs, car y avait plus de Duperré rendus au 7!
Mais... Pas trop vite. Pas fous les gars, depuis qu'on avait la T.V…. Y doit bien se cacher en quelque part dans le village pour nous pogner. On attendra donc un bon bout de temps à la sortie du tracé du chemin de fer : y va avoir faim (lui aussi ! ! !) et il repartira pour St-Cœur-de-Marie.
Une bonne heure plus tard, affamés et affublés de notre auréole de gloire et de maringoins, prudemment, on prend la route du 7, six yeux furetant à l'affût du moindre petit policier… (Ils sont quatre, avez-vous dit, ça voudrait dire huit yeux. C'est que les deux petites choses en arrière en avaient chacun un au beurre noir, ne l'avait-on pas dit ?) Aucune lueur au coin du 7, en face de chez les Renaud. Aucune dans la grande route, donc pas de problème. Mais attention, évitons quand même la rue principale…
On arrive enfin à la maison. Ouf ! Pas de shérif ! On a gagné la partie. Les deux grands d'en avant descendent en claquant de la portière et du talon, une étrange lueur au coin de l'oeil et un cure-dents à celui (le coin) des lèvres. (Ici on pourrait entendre la plainte douleureuse d'une harmonica …)
Kit Carson, y est-ti commencé, M'man ?
Nous, on veut écouter Rin-tin-tin, bêlent les deux petites choses à l'arrière.